Staub

„Die Kunst ist das Höchste und
das Widerwärtigste gleichzeitig.“

(Thomas Bernhard, Alte Meister)

transmediale im Haus der Kulturen der Welt, Eröffnungsveranstaltung: Ein Kurzfilm wird gezeigt. Zuerst eine dunkle Leinwand, aus den Lautsprechern ertönt Gewummer. Dann Flimmern und Staub. Ein Insekt taumelt mehr als es fliegt. Regen, ein alter Mann schwebt horizontal durch das Bild. Wieder Staub, Kaulquappen, noch mehr Regen. Verstörung. Der Film scheint länger und länger zu werden, das Gewummer wird stärker und ich denke an des Kaisers neue Kleider. Das Ende.

Staub

Stuhl

Stuhl
Stuhl

„Guten Tag, bitte nehmen Sie Platz.“
Der Mann zögerte und schaute sich einen Moment um. War es wirklich der alte Stuhl, der da gerade mit ihm sprach?
„Zögern Sie nicht“, sagte der alte Stuhl jetzt etwas bestimmter.
Der Mann nahm auf dem schon recht heruntergekommenem Stuhl, welcher sich in einem Hauseingang an einer belebten Hauptstraße mitten in Berlin-Neukölln befand, Platz. Natürlich war ihm nicht wohl bei dem Gedanken, dass ihm nun alle vorüberziehenden Passanten dabei beobachten könnten, wie er sich mit einem alten Stuhl unterhielt. Viele Menschen gingen vorbei, aber niemand interessierte sich für ihn und den alten Stuhl und schon gar nicht für ihr Gespräch. Womöglich war es an diesem Ort das Normalste auf der Welt, sich mit einem alten Stuhl zu unterhalten.
„Was kann ich für Sie tun?“, fragte ihn der Stuhl.
„Was sollen Sie schon für mich tun können? Sie sind doch nichts weiter als ein alter Stuhl, ein Stück Sperrmüll, auf dem ich jetzt sitze — und mit dem ich mich unterhalte.“
„Sie sollten mich nicht unterschätzen“, erwiderte der Stuhl. „Ich haben schon vielen Menschen sehr geholfen und bin in diesem Kiez so etwas wie eine Institution. Sie haben genau einen Wunsch frei.“
Der Mann schüttelte den Kopf und wünschte sich, um den alten Stuhl auf die Probe zu stellen, ein Bier. Er schloss kurz seine Augen — und als er sie wieder öffnete, hielt er ein lauwarmes Sternburg in seinen Händen. Er hatte den Stuhl tatsächlich unterschätzt, denn er hätte auch ein kühles Flensburger Pilsener haben können — oder sechs Richtige im Lotto oder einen feuerroten Sportwagen oder seine Traumfrau. Nie wieder, sagte sich der Mann, werde er alte Stühle unterschätzen, und nippte an seinem lauwarmen Sterni, das ihm angesichts der leichtfertig vergebenen Chance noch weniger schmeckte als ein erwärmtes Bier dieser Billigmarke ohnehin schon schmeckt.
Als der Mann das nächste Mal an dem Hauseingang, in dem zuvor der alte Stuhl stand, vorbeikam, war dieser verwaist.

Stuhl