Schlesische Straße

Up above
Aliens hover
Making home movies
For the folks back home

(Radiohead)

Die Sonne scheint, aber es ist eine andere als noch vor ein paar Tagen. Es ist bereits diese Scheißrilkeherbsttagssonne, die den Niedergang des nur leidlich angedeuteten Sommers ankündigt. Vor mir geht ein kleiner Mann mit wild wucherndem Backenbart, der mit heiserer Stimme in sein Mobiltelefon spricht: „Wirst Du 43 oder 44? – Mann, Mann, Mann, wie die Zeit vergeht.“ Fassungslos schüttelt er seinen Kopf. „Wenn Du 44 wirst, erinnert mich das daran, dass ich dieses Jahr 41 werde“, etc. Aus der Kindertagesstätte duftet es nach frischgebackenem Kuchen. Nachricht an mich: „Ach bosch, was soll ich mit Deiner Melancholie?“ Ich weiß es auch nicht.

Irrlicht

24. August 2010, 23 Seiten Notizen mit grünem Kugelschreiber, alles schlimm.

Warschauer Straße

S- und U-Bahnhof Warschauer Straße, Berlin

Alles Warten ist Warten auf den Tod.
(Franz Werfel)

Am Bahnsteig  auf die Verabredung warten, die aber nicht kommt, und dabei Züge und Leuten hinterherblicken etc. Dann feststellen, dass man sich in der Zeit geirrt hat. (Möglicherweise auch im Ort, im Menschen und überhaupt in allem.) Ein leerer Akkumulator verhindert fernmündliche Kontaktaufnahme. Später stellt sich heraus, dass es ein Irrtum war, wie überhaupt alles ein Irrtum ist.

Zuhause angekommen der eigenen Vernichtung gedenken, die sich heute auf den Tag genau zum zweiten Mal jährt, und das Buch von Joseph Roth nach ein paar Zeilen aus der Hand legen, um sich halb angewidert, halb fasziniert dem Stumpfsinn des Privatfernsehens hinzugeben.

Gesammelte Statusmeldungen

Rührei mit Brötchen

Rührei: Kann ich.
Brötchen: Werden besser.
Pudding: Zucker vergessen. (Schon wieder.)
Tatort: Wiederholung.
Bier: Immer gut.